Conto- A morte de azul

A morte de azul (conto)

A história que mais me impressionou das tantas que ouvi de minha mãe foi a seguinte:

Quando ele tinha uns dez anos, viajou com os pais para uma praia do litoral sul, fato raríssimo já que o pai dele detestava viagens e praias. Era um dia chuvoso, daqueles em que toda a paisagem cobre-se de matizes de cinzas, veladuras e foggy. Ele caminhava animado, o tempo não o incomodava, olhando para a areia em busca de “pequenos tesouros”, fugindo de vez em quando das marolas frias que avançavam em sua direção, mergulhado em seu mundo tão particular e único. Olhou para trás, o grupo de familiares já pequeninos na distância, sentiu uma ponta de insegurança apesar de tudo. Continuou seguindo à margem d’água, aproximando-se das rochas no pontal da enseada. Tomado por aquele espírito desbravador e aventureiro, tão típico de crianças desta idade, olhou para o alto, grandes pedras empilhadas, não pareceu uma escalada impossível. Ficou imaginando como Deus ou uma força maior conseguiu empilhar aquelas pedras gigantescas de forma tão calculada, deveria ser um trabalho que exigia força descomunal, pensou. Começou a subir, tomando o devido cuidado ao pisar, pois a superfície era úmida e um pouco escorregadia. Á medida que ganhava altura, sentia o vento mais forte e a maresia grudava em seu corpo feito suor. Quando estava quase no topo, esticou o pescoço para descobrir o outro lado. A linha do horizonte revelava-se tênue pela neblina e as ondas rebentavam com violência. Vasculhou ao redor avaliando se deveria avançar ou não quando algo lhe chamou a atenção. Em meio ao vapor intenso e rochas escarpadas, avistou uma mancha azul, algo flamejante que aguçou sua curiosidade. Deu mais uma olhada para trás tentando avistar seu povo, mas tudo que via eram manchinhas borradas. Pensou na reprimenda dos pais, mas por ingênua inconseqüência ou uma curiosidade visceral, decidiu avançar. Com mais atenção, pisava no alto das pedras e segurava-se nas paredes das grandes como apoio. À medida que avançava seus passos, assistia os pequenos seres rastejantes e outros de muitas patas esconderem rapidamente por entre as fendas e buracos úmidos nas rochas. Era como se ele fosse um gigante assustador invadindo a terra dos pequeninos apavorados de medo. Mas essa aventura ficaria para outra hora. Continuou sua escalada sem olhar para frente quando aquele ponto azul se definiu num estalo. De repente seu coração disparou e sua respiração quase cessou de tanto susto; suava muito apesar da friagem marítima. As ondas pareciam rugidos de animais ferozes e o vento uivava agitado. O corpo de uma linda jovem nos seus vinte poucos anos, revelava-se incômodo e desconfortável sobre aquelas pedras. Ele não tinha certeza se estava morta, mas pareceu-lhe impossível estar viva. Tremendo muito e abafando um gemido de angustia, ele superou o choque e avançou lentamente em sua direção. Com cabelos ruivos desgrenhados e sujos de areia, sua pele era branca como cera coberta com um longo vestido turquesa encharcado. Uma faixa de tecido, provavelmente o cinto de seu vestido, agitava-se compulsivamente ao vento como se pedisse socorro para aquela alma, em vão. Suas pernas à mostra tinham hematomas bem como na face direita e seus olhos azuis acinzentados olhavam para o céu inerte. Ele nunca tinha visto alguém morto e aquela cena hipnotizou-o por instantes infindos. Era como se a morte lhe fosse algo familiar, as cores daquele cenário habitassem sua alma havia muito, o grito inaudível daquela boca entreaberta, soasse forte e marcante, petrificando seu corpo de criança. Não se sabe quanto tempo o corpo estava ali, de onde veio e porque, ele apenas ficou ali parado, olhando fixamente seus olhos, mas algo o despertou daquele transe. Um chamado feminino familiar e distante fez querer sair dali rapidamente. Num salto brusco para a pedra próxima resvalou a canela e abriu imediatamente uma ferida amarela e depois vermelha. Abafou o grito de dor e continuou a escalada de volta sem olhar para trás, quando minutos depois alcançou a areia fofa quase sem ar.

Uma hora depois, metade da população local estava naquela praia.

Alfredo Vieira

Sinfonia de Sépias e Ressentimentos

Mergulhado em águas de correntezas dançantes

Em meio a algas-bailarinas de inspiração

Lavei meus rancores e desafetos de outrora

Saciei minha sede por motivação à obra perfeita

Brindei aos deuses do paraíso artístico – Gênios da História

Com a bebida benta e rubra,

Meio amarga pelo sangue derramado de desilusões,

Meio doce pelo vislumbre idílico dos dias de glória

E vesti-me com a túnica sagrada dos imortais.

Preparei o cenário ,como um altar sagrado

Conferi os instrumentos ,os líquidos alquímicos,

A gama completa de cores – Olhos

Dispostas em perfeito alinhamento áureo – Mãos

A peças-modelos empoeiradas, perfeitas

Em contraste com a fruta fresca e aveludada – Paladar

A luz invadindo a nave-atelier

Através da janela entreaberta – Vitrais multicores do mundo de fora

Em contraste com os sépias e sombras do mundo de dentro – perfeito

Incensário de flores e verdes úmidos

Aromas da natureza – Cheiros de vida

Em contraste com voláteis perfumes de chumbo e linhaça – Cheiros místicos.

Soa a música do passado – tão viva e eterna

Como a lágrima displicente que desliza de minha face

Sinfonia Lamuriosa ,Opus da Saudade

Acordes de lamentos em bemol

Vocalizes do coração sustenido

E assim se consagrou o sacro momento.

Com pinceladas vigorosas e únicas ;cores em explosão

Entorpecido por cascatas de idéias ultra velozes

Imagens formavam e desapareciam como fantasmas – mente em pleno vôo

Neste insano e profundo ato de criação

Almas penadas clamando ressentimentos,

Volatizando o éter do passado

A imagem poética aflorando em meio ao caos

De turbulências coloridas e traços rudes

Mas no instante seguinte , purificação,

A calma técnica e a precisão dos detalhes

Lapidando a forma ,aparando as arestas

Modelados por pincéis-bisturis

A sabedoria inconsciente e a conseqüente magia do resultado

Figurando o transe ritualístico

Destas horas únicas e preciosas:

A natividade da poesia pictórica,

Que marcada pela rubrica insignificante

Descende do púlpito severo

E revela-se o filho divino - Imortal

A cria por orgulho ,celebrada – Revelação

Num instante ,a glória solitária – Anunciação

A espera do louvor do reconhecimento – Adoração

E noutro instante ,a palavra ardilosa da crítica – Condenação

O não-entendimento ,insensibilidade – Calvário

A dor da intolerância ,o sangue derramado – Paixão

O aço afiado das palavras frias ,a ferida deferida ,a morte certeira – Ascensão

O fardo pesado da incompreensão ,a antevisão do inferno – Crucificação.

Neste flagelo urticante ,vi a clareza de minha falha

A soberba do impossível ,sobrepondo à criação

A fraqueza dominante ,vendendo minha alma

Justifiquei meu desejo por louvor ,com migalhas de argumentos vis

Maculando o momento celestial

Ofendendo a memória dos Mestres Inspiradores

Revelei-me “mais um”, medíocre e asqueroso

Como os canalhas eruditos – Críticos de arte.

Assisti meu mundo desmoronar

Castelo de cartas pintadas à mão

A pena capital diante do espelho – Desilusão e descrença

Minha condenação!

Dias são trevas ,noites são tormentos ,horas,lamentos

A cor tornando-se cinza ,a música inaudível ,a vida sem sentido

As lembranças ,esperanças ,sonhos e desejos

Carcomidos por vermes da realidade

Esfarinhando e perdendo-se aos ventos.

Oh amadas mentes geniais do passado!

Van Gogh , Modigliani , Beethoven , Tchaicovski, Mestres da dor!

Deixe-me unir às vossas tormentas gloriosas

Levem minha alma penosa e cansada para a morada da solidão eterna!

Conduzam-me para essa viagem escura e fria ,

Levem meu corpo imundo e pestilento

Nesta carruagem dantesca rumo a Hades.

O casto silêncio instala-se neste instante

Moléculas de poeira e luz levitam ao meu redor

A momentânea magia de instantes vividos

Insiste em perpetuar ,ainda que sem sentido.

Turvo se faz meu raciocínio

Momentos de incerteza e incompreensão

Assolam minha alma ,deixando-me assombrado e vacilante.

A sina se faz imperiosa

Fugir ,ato em vão – Consumar a vida ,ato de coragem

Desconexo ,não me resta escolha senão esta ;

Render-me ao vazio ,prostrar-me ante ao maior

E resignar-me frente às forças do Homem.

A saga causticante e fiel dos Imortais

Avulta-se em minha memória como a lembrança épica de minha vergonha

As brancas páginas do Livro Sagrado da Arte que escreveriam meu nome

Transformaram em combustível para o fogo fátuo

Que arde nos pântanos fétidos de meu coração

Dança secreta da tirania ;Triunfo dos materialistas

Sublimação do meu escárnio

Celebração de minha derrota.

Eis o novo paradigma dos Modernos:

A dissolução da arte pura e verdadeira

A favor do “Grotesco Chique”,

A arte como produto decorativo glamourizado

Do espanto poético do vulgar

Da ruidosa “música” das massas ,sem conteúdo nas letras e nos cérebros

Da ultramoderna deselegância da Dança

E da virulenta verdade das mídias.

Eis meu padecimento diante de tal Poder...

Para muitos sou covarde e fraco

Para poucos, muito pouco, sou a virtude consumada

O dom herdado dos antepassados, em vão

A epopéia dos fracassados,movido à paixão cega pelo incerto

E a suposta glória tardia...

Oh Senhor do destino!Entrego a Ti minha essência artística

Minha alma em sofrimento nato, nesta consumada sina de registrar o Belo

A insistência de viver um universo paralelo, onde a vida vivida não tem vez

E tão somente a vida idealizada,

Onde habita os seres fantásticos das fábulas medievais

E homens-poetas de corações e mentes navegantes.

Sou refém deste navio negreiro,

Singrando mares revoltosos

Grilhões emocionais prendem meu espírito a essa terra dos Sem-corações

Escravizando-me eternamente no mundo dos cegos insensíveis

Alimentados pelas artimanhas sedutoras dos poderosos

Hipnotizados pelo deslumbre do capital e o falso poder adquirido.

Não me resta saída senão a vender minha alma ao Poder

E mergulhar nesta antítese do viver

Num salto definitivo nesta escuridão abissal...

Ave Materialis Mundi!

Alfredo Vieira

José Saramago - o que é ter olhos num mundo de cegos

NÃO NOS ESQUEÇAMOS do que foi a nossa vida durante o tempo que estivemos internados, descemos todos os degraus da indignidade, todos, até atingirmos a abjecção, embora de maneira diferente pode suceder aqui o mesmo, lá ainda tínhamos a desculpa da abjecção dos de fora, agora não, agora somos todos iguais perante o mal e o bem, por favor, não me perguntem o que é o bem e o que é o mal, sabíamo-lo de cada vez que tivemos de agir no tempo em que a cegueira era uma excepção, o certo e o errado são apenas modos diferentes de entender a nossa relação com os outros, não a que temos com nós próprios, nessa não há que fiar, perdoem-me a prelecção moralística, é que vocês não sabem, não o podem saber, o que é ter olhos num mundo de cegos, não sou rainha, não, sou simplesmente a que nasceu para ver o horror,vocês sentem-no,eu sinto-o e vejo-o.

José Saramago em "Ensaio sobre a cegueira" Cia das Letras, p. 262.

Paul Tillich - A coragem de ser

Os estóicos descobriram que o objeto do medo é o próprio medo. "Nada", diz Sêneca, "é terrível nas coisas exceto o próprio medo". E Epícteto diz: "Porque não é a morte, ou a privação, que é uma coisa terrível, mas o medo da morte e da privação". Nossa ansiedade coloca máscaras assustadoras sobre todos os homens e coisas. Se nós os despimos destas máscaras, aparecem suas próprias fisionomias e o medo que eles causam desaparece. Isto é verdade mesmo em relação à morte. Uma vez que cada dia um pouco de nossa vida é tirada - uma vez que estamos morrendo cada dia - a hora final, quando cessamos de existir, não traz, em si, a morte; tão só completa o processo da morte. Os horrores relacionados com ela dizem respeito à imaginação. Desaparecem quando se tira a máscara da imagem da morte.
Paul Tillich em "A coragem de ser" - Editora Paz e Terra, p.10.

Poema- Luzeiro na Serra

Num ponto de vento e pedras
Os sopros carreavam pensamentos
Menos os olhares naquele cenário
Contávamos estrelas

Tímidas, se escondiam no véu
Feito enigmas
Formas de inconstância impressionante
Encantos noturnos, almas em canto
Ouvíamos o silêncio

Mas algo nos abraçava, envolvente
Deitados, nos cobria brilhante
Um manto prateado vindo dela
Em todas as direções
Nada era escuro, tudo era luminar

Revestidos de asas imaginárias
Sentimos o sabor de sermos angélicos
Nos sentíamos únicos e amados
Verdadeiros em essência
Poucos sentidos para tanto infinito

Naquela noite, o indesejável
Foi retornar para o nosso mundo
Pois ali, naquele palco
Éramos vivos
Éramos nós
Contávamos estrelas.



Frederico Vieira.

Fernando Pessoa

" O que me dói não é
O que há no coração
Mas essas coisas lindas
Que nunca existirão..."

Poema- Estigmas

Estigmas


Hoje quero sentir o estigma de corações apaixonados
A ferida que nunca cicatriza
Fluido escarlate que transborda em nós
Como vinho maduro volatizando almas pétreas

Torrentes de desejos
Cobrindo terras estéreis do meu espírito aprisionado
Onde uma névoa de paz repousa
Sobre feudos fecundos

Quero sorver a essência das palavras
E traduzi-las em sibilares solenes
Quero renascer - ressuscitar do que fui um dia
E encantar-me com o entorpecer deste momento

Quero tocar a face holográfica do amor
Acariciar minha coragem e vontade de viver
Deliciar-me em fantasias primárias
Tão sérias quanto as cores deste instante
Quero vagar nos abismos da realidade
Sem descuidar do erro presente

Alegrar e sofrer em demasia
Séculos de clausura e angústia
Abortados em um único dia
Respirar ares de encantamento
Ignorando todo e qualquer tormento

Vivendo em cada pulsar do tempo
Esse insolúvel êxtase
De experimentar a vida,
Compreendendo a dor
De entregar-se plenamente
A si e a outrem,

Subitamente.

Alfredo Vieira e Leonardo Silveira

Manifesto- Alfredo Vieira

(...)
ainda que eu não possua a medida certa do novo, penso que o que chamam de modernidade na arte, é algo mais antigo do que tenham conhecimento.
Transformar a obra de artistas consagrados, que passaram pelo inferno até alcançarem algo realmente bom, (embora incompreendidos por muitos até hoje) em “releituras” e objetos decorativos, (“coisas” para combinar com o sofá e a cortina!) para ser educado, é algo que realmente abomino.
Talvez meus próprios valores artísticos sejam ultrapassados mas solitariamente ou não, acredito que os mestres do passado diziam mais; Nos tocavam no que há de melhor dentro de nós. Provocavam sentimentos, aguçavam nosso olhar nos tornando mais críticos com relação à sociedade e ao mundo que nos cerca.
A “arte” de hoje nada mais é que o conformismo institucionalizado com o sistema; é a falta do senso crítico, a falta do pensar. Essa suposta “arte decorativa” nada mais é que a apatia e a imbecilidade ante algo importante que está ao alcance de nossas mãos: As rédeas de nossos destinos, ainda que improváveis, e a esperança de um mundo melhor.
Prefiro minha arte “démodée” a me render ao consumismo vazio de padrões e estéticas imediatas. Prefiro ver minha arte, ainda que sem grande expressão e alarde, provocando olhares curiosos e felizes através dos detalhes, a assistir “quadros” pendurados numa sala-vitrine vazia de emoção.
Prefiro ver crianças em fase de explosão criativa “copiando” minha obra em seus desenhos puros, do que instigar a alienação destas mesmas crianças hipnotizadas pelos seus computadores e jogos sanguinários da modernidade.
Prefiro ver minha “obra barata e de conteúdo nostálgico” alegrando a casa dos humildes do que competir com as mega-tvs que decoram lares abastados com a arte televisiva e sem esperança das novelas e telejornais.
Pois a arte não pode ser um sentimento efêmero. Ela é acima de tudo, uma experiência sensorial perene, um coquetel psicológico que nos transforma e nos faz pensar. Ela é e deve ser sempre a visão esperançosa do amanhã. Acho que minha arte não tem um caráter social ou provocativo de fato. Mas em seu valor subjetivo, ela desperta à reflexão e remete-nos à simplicidade da vida, algo esquecido por muitos. Em minhas imagens simbólicas, mostro o quanto o ser humano precisa de atenção, de ajuda, de um afago ou um gesto misericordioso do próximo, sem hipocrisia ou falsa complacência. A arte pictórica deve atingir o coração e as mentes de maneira impactante, como faz tão bem a boa música, sem filtros ou traduções. A arte deve ser o objeto pacífico e transformador das novas gerações, a salvação das mentes e corações das novas gerações, desenvolvida e desempenhada em sua forma plena e pura, sensorial e emocional, longe das demagogias de governos e instituições religiosas, numa evolução gradativa e perene da alma. E deve, acima de tudo, despertar o Belo, a sensibilidade, a simplicidade e a esperança.
Não sei onde vou chegar com isso, mas sei que devo continuar pois é tudo o que penso, faço e acredito.(...)

Alfredo Vieira – artista plástico

Fernando Pessoa - a confusão entre precisar e desejar

Fernando Pessoa - a confusão entre precisar e desejar.O MAL todo do romantismo é a confusão entre o que nos é preciso e o que desejamos. Todos nós precisamos das coisas indispensáveis à vida, à sua conservação e ao seu continuamento; todos nós desejamos uma vida mais perfeita, uma felicidade completa, a realidade dos nossos sonhos...É humano querer o que nos é preciso, e é humano desejar o que não nos é preciso, mas é para nós desejável. O que é doença é desejar com igual intensidade o que é preciso e o que é desejável, e sofrer por não ser perfeito como se se sofresse por não ter pão. O mal romântico é este: querer a lua como se houvesse maneira de a obter.

Fernando Pessoa em "O livro do desassossego" - Cia das Letras, p.86.

Realismo

O Realismo nasceu do Romantismo e surgiu como movimento artístico por volta de 1830 na França, mas na metade do século, ganhou adeptos também na Inglaterra. Entretanto, foi Gustave Courbet o porta-voz e grande divulgador da nova arte que surgia.

[Gustave Courbet, Enterro em Ornans, Musee d'Orsay, Paris,1850 ]

Courbet estava convencido de que deveriam ser descartadas as regras e prescrições dos ateliês e da academia. Sua proposta era a de que o artista deveria deixar as “coisas” e sua aparência se sustentarem por si mesmas, ao contrário do que acontecia na prática acadêmica do séc. XIX, quando o objetivo histórico, a moral, o sentimento ou a “história” da pintura determinavam o aspecto visual das obras. Era a antítese da idealização. E foi o que ele fez em "Enterro em Ornans" que chocou os críticos conservadores no Salão de 1851 e desconcertou até mesmo os liberais.

Eis o desafio que Courbet lançou aos seus contemporâneos: as regras deveriam ser provisórias e não princípios irrevogáveis. Seu realismo residia, de certa forma, no método de pintar cada elemento do quadro meticulosamente a partir da vida. Ao fazer isso obtinham, às vezes, um ilusionismo quase alucinatório. Mas a maneira “realista” de pintar sempre pontuou a História da Pintura, através de seus diversos mestres, desde Da Vinci a Ingres, de Sargent a Hopper, de Alma-Tadema a Vermeer, de Caravaggio a Dali.

Smirk
48X64
Oil on linen, 2009
Alyssa Monks

Nos anos 70, surgiu um movimento artístico nos Estados Unidos, chamado de Hiper-Realismo (ou Fotorrealismo, ou Super-Realismo), durante o auge do “Minimalismo” e da “Arte Conceitual”. Um grupo de pintores talentosíssimos, liderados por Chuck Close e Richard Estes, criaram uma pintura ilusionista, descritiva e figurativa, muitas vezes copiando fotografias em seus mínimos detalhes, num trabalho exaustivo mas extremamente impactante.

Naquela época suas criações foram prestigiadas pelos marchands, colecionadores e público em geral, mas foram rejeitadas por muitos críticos de arte, que as consideravam uma regressão. Com o passar do tempo, entretanto, tornou-se mais fácil perceber as afinidades do hiper-realismo – a aparência impessoal e a preocupação com temas comuns do cotidiano – com movimentos contemporâneos da arte pop e do minimalismo. Por diferentes caminhos, a pintura hiper-realista também atesta o impacto exercido pela fotografia sobre a pintura desde o impressionismo.


Na Ícone – Escola de Pintura, fomentamos o aprendizado da pintura, influenciados pelos princípios teóricos do Realismo de Courbet, assim como praticamos as técnicas do Hiper-Realismo de Close e Estes. Nosso trabalho é baseado na fotografia e reproduzimos a realidade tal qual ela nos é apresentada num dado momento. Para tal labor, aplicamos muitas regras, técnicas e conceitos desenvolvidos por mim, ao longo destes 30 anos de carreira. Porém, mais do que regras e fórmulas, a pintura é emoção e sentimento, que devem ser estimulados pela prática da observação do mundo que nos cerca.

Admirando cuidadosamente cada nuance de cor, de textura, de forma e luz desta realidade em que vivemos, aprendemos a “congelar” o instante, de maneira que o espectador identifique-se com a obra, e desperte nele aquilo que almejamos: A identificar a Beleza das coisas simples, numa reflexão interior e num resgate do Sublime.

Sobre o autor

Alfredo Vieira, 30 anos de arte, natural de Belo Horizonte. Filho de uma família de artistas, desde criança exercia as artes plásticas em diversos modos como a escultura, pintura, artesanato, modelagem, bem como a música e a poesia. Diversas exposições em Minas, Brasil e Exterior. Morou na Itália onde aperfeiçoou no estilo Hiper-realista de pintura. Autodidata, deseja encontrar o reconhecimento na arte, onde diz estar em franca evolução.
É professor e fundador da Ícone - Escola de Pintura, a 10 anos, uma referência no ensino da pintura realista em Minas Gerais.

Soundtrack- Na Natureza Selvagem

Eddie Vedder
Música - Guaranteed
Soundtrack Filme "Na natureza selvagem"



Trailler do filme "Na Natureza Selvagem"

Música- Sungha Jung

Sungha Jung é um menino sul-coreano de 13 anos, uma virtuose com o violão nas mãos. Tem ganhado enorme popularidade e sucesso na internet, tocando na viola ‘covers’ inconfundíveis de vários sucessos da música mundial.O you tube mostra vários vídeos deste menino prodígio, com alguns a ultrapassarem a um milhão de visualizações.



Sungha diz que aprendeu vendo o pai a tocar e que normalmente toca as músicas de ouvido. Além de compor, Sungha já é um violonista profissional e seu estilo de tocar dedilhado impressiona, não só pela sua idade, mas igualmente pela perfeita execução.

Poesia- Velho Artista

Study of an Old Man in Profile, c. 1630
Aproximadamente 20 x 25 cm or 8" x 10", óleo sobre tela
Rembrandt van Rijn (1606-69)

Velho Artista

Os sonhos se dissolveram,
Dissipararam-se
Estranho inimigo- tempo

Um cavalete carcomido
A paleta com tintas retorcidas
Antigas...
Como um delírio
De um Van Gogh

Fragmentos

As mãos definhadas
Qual pintura craquelada
Relembra as obras de outrora

Não se contém, ao tocar
Novamente a têz do pincel
E o fluir da inspiração palpitar
Por sob sua carne

Como em um tempo, ouve
Cada cor chamar-lhe pelo nome
No instante de serem
Descansadas brevemente na tela
E num milagre ou ventura
Se misturar - complementar
Em sua retina... mutar

Preencher traços, pontos
Permitir limite ao claro-escuro
Às vezes fudí-los
E oferecer vida ao inanimado
conceder vida a si.

Leonardo Silveira

Saramago

Poema à boca fechada

Não direi:

Que o silêncio me sufoca e amordaça.

Calado estou, calado ficarei,

Pois que a língua que falo é de outra raça.

Palavras consumidas se acumulam,

Se represam, cisterna de águas mortas,

Ácidas mágoas em limos transformadas,

Vaza de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:

Que nem sequer o esforço de as dizer merecem,

Palavras que não digam quanto sei

Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,

Nem só animais bóiam, mortos, medos,

Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam

No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi,

Crispadamente recolhido e mudo,

Que quem se cala quando me calei

Não poderá morrer sem dizer tudo.

Paulo Freire - Sonho e pesadelo

Certa vez, numa reportagem de televisão sobre bóias-frias no interior de São Paulo, a repórter perguntou a um adolescente camponês:

- Você costuma sonhar?

- Não. Tenho só pesadelo.

O fundamental na resposta foi a compreensão fatalista, imobilista. A amargura da existência daquele adolescente era tão profunda que a presença dele no mundo virara um pesadelo uma experiência na qual era impossível sonhar. "Tenho só pesadelo" repetiu, como se insistisse em que a repórter jamais olvidasse o fato. Ele não via futuro para si.

Sem um vislumbre de amanhã, é impossível a esperança. O passado não gera esperança, a não ser quando se recordam momentos de rebeldia, de ousadia, de luta. O passado entendido como imobilização do que foi, gera saudade, pior, nostalgia, que anula o amanhã.

Quase sempre as situações concretas de opressão reduzem o tempo histórico dos oprimidos a um eterno presente de desesperança e acomodação. O neto oprimido repete o sofrimento do avô. É o que ocorre com as maiorias nordestinas deste país. Existencialmente cansadas, historicamente anestesiadas.

Paulo Freire em À Sombra desta Mangueira - Editora Olho Dágua, p. 31.

Pascal Mercier - como vemos as pessoas

Não vemos as pessoas como vemos casas, árvores ou estrelas. Vemo-las na expectativa de as encontrarmos de uma determinada maneira, transformando-as, assim, em um pedaço da própria interioridade.

A força da imaginação forma-as de maneira que estejam de acordo com os próprios desejos e as próprias esperanças, mas também de modo a que nelas se confirmem os nosso próprios temores e preconceitos.

Na verdade, nem sequer alcançamos os contornos exteriores do outro de maneira segura e imparcial. Ao longo do percurso, o olhar é desviado e turvado por todos os desejos e fantasias que fazem de nós a pessoa especial e insubstituível que somos.

Pascal Mercier em Trem Noturno para Lisboa - Editora Record, p. 94

Vinicius de Moraes - o poeta

Vinicius de Moraes - o poeta

Para o poeta a vida é eterna. Ele vive no vórtice dessas contradições, no eixo desses contrários. Não viva ele assim, e transformar-se-á, certamente, dentro de um mundo em carne viva, num jardinista, num floricultor de espécimes que, por mais belos sejam, pertencem antes a estufas que ao homem que vive nas ruas e nas casas...

E não é outra a razão pela qual a poesia tem dado à história , dentro dos quadros das artes, o maior, de longe o maior número de santos e de mártires. Pois, individualmente, o poeta é, ai dele, um ser em constante busca de absoluto e, socialmente, um permanente revoltado. Daí não haver por que estranhar o fato de ser poesia, para efeitos domésticos, a filha pobre das artes, e um elemento de pertubação da ordem dentro da sociedade tal como está constituída.

Vinicius de Moraes em Sobre Poesia, Ed. Nova Aguilar, p. 663

Alexandre Dumas - Esperança e decepção

Alexandre Dumas - Esperança e decepção


O coração se despedaça quando, após ter se dilatado exageradamente pelo bafejo quente da esperança, ele retorna e se encerra na fria realidade.


Alexandre Dumas, em O Conde de Monte Cristo, Zahar Editores, Tomo I, p. 266

T.S. Eliot - onde a vida?

T.S. Eliot - onde a vida?


A Águia paira sobre os píncaros do Céu,
O Caçador com seus cães rastreia-lhe o trajeto,
Ó perene revolução de estrelas consteladas,
Ó perene recorrência de estações determinadas,
Ó mundo de primavera e outono, nascimento e morte!
O infinito ciclo da idéia e da ação,
Infinita invenção, experiência infinita,
Traz o conhecimento do vôo, mas não o do repouso;
O conhecimento da fala, mas não o do silêncio;
O conhecimento das palavras e a ignorância do Verbo.
Todo o nosso conhecimento nos aproxima da ignorância,
Toda a nossa ignorância nos avizinha da morte,
Mas a iminência da morte não nos acerca de DEUS.
Onde a vida que perdemos quando vivos?
Onde a sabedoria que perdemos no saber?
Onde o conhecimento que perdemos na informação?
Os ciclos do Céu em vinte séculos
Afastaram-nos de DEUS e nos acercaram do Pó.

T. S. Eliot em Coros de "A Rocha" - ARX, volume 1, p.289.

Poesia- Rainer Maria Rilke

Sempre se esquece que o filósofo, tal como o poeta, é o portador de futuros entre nós e pode contar menos do que os outros com a participação de sua época.

Filósofos e poetas são contemporâneos de pessoas de um futuro longínquo...

Rainer Maria Rilke

Livros que li e recomendo

Livros que li e recomendo:

Cartas a Théo - Vincent Van Gogh


Os Meninos da rua Paulo- Ferenc Molnar
Divina Comédia- Dante Alighieri
História da pintura- Konemann
Surpreendido pela alegria- C. S. Lewis
O Fim da históia da arte- Hans Belting
O Deserto dos tártaros- Dino Buzzati


Cartas um jovem poeta- Rainer Maria Rilke
Demian- Hermann Hesse
Após o fim da arte- Arthur Danto
Vermeer- Norbert Schneider
Hopper- Ivo Kanzfelder
Ensaio sobre a cegueira- José Saramago
O Desespero Humano- Soren Kierkegaard
Metafísica do Amor- Arthur Schopenhauer
Tuareg- Alberto Vazquez-Figueroa

Música- Sting (symphonicities)

Será lançado hoje (13/07) na América do Norte o novo álbum de STING, chamado “Symphonicities”. O disco se trata de uma coletânea com grandes sucessos da carreira solo e também do POLICE, todas em versões orquestradas.
Este novo trabalho de estúdio traz algumas das canções mais aclamadas da carreira de Sting, com uma concepção de arranjos sinfônicos. Os inspirados novos arranjos ficaram a cargo de um time de fazer inveja a historiadores musicais; comprove: Jorge Calandrelli, David Hartley, Michel Legrand, Rob Mathes, Vince Mendoza, Steven Mercurio, Bill Ross, Robert Sadin, e Nicola Tescari. Além de unanimidades como “Every Little Thing She Does Is Magic”; o disco inclui outras coisas da época do Police como: “Roxanne” e “Next To You” e de sua carreira solo, como “Englishman in New York”, “I Burn for You”, “Why Should I Cry for You”, “She’s Too Good For Me”, entre outras. Symphonicities foi produzido por Rob Mathes e o próprio Sting, mixado por Elliot Scheiner (Steely Dan, Fleetwood Mac) e Claudius Mittendorfer (Interpol, Franz Ferdinand). Sting chamou um grupo convencional composto por Dominic Miller (guitarra), David Cossin (multi percussionista), Jo Lawry (vocal) e Ira Coleman (baixo). O resultado surpreende, longe do pastiche cafona que os arranjos orquestrais costumam fazer no universo pop; a experiência dos envolvidos contou e sem dúvida é um show que deverá agradar muitas plateias.

Confira o repertório de “Symphonicities”:
01. "Next To You"
02. "Englishman In New York"
03. "Every Little Thing She Does Is Magic"
04. "I Hung My Head"
05. "You Will Be My Ain True Love"
06. "Roxanne"
07. "When We Dance"
08. "The End Of The Game"
09. "I Burn For You"
10. "We Work The Black Seam"
11. "She's Too Good For Me"
12. "The Pirate's Bride"

Soren Kierkegaard

"Aventurar-se causa ansiedade, mas deixar de arriscar-se é perder a si mesmo. E aventurar-se no sentido mais elevado é precisamente tomar consciência de si próprio."


Søren Kierkegaard - Filósofo dinamarquês

Música- Morel Brendel

More Brendel: Schubert Op. 90/3

Poema

Beleza que faz a vida irresistível


O belo se esconde no evidente. Imiscui-se por toda a parte. Ora claro, ora escuro, tinge a textura do cotidiano. Muitas vezes camuflado no óbvio, pega o coração de surpresa. Olhos displicentes correm o risco de não captar toda a formosura que permeia a vida.

Um coração desolado não vê o inefável porque basta um instante, um hiato, um risco no céu, para sumir o que pode encher a vida de viço. Sempre alguma lindeza esquecida espera ser descoberta no fundo do pântano, na escarpa da rocha, no rosto crispado da viúva, no riso frouxo do adolescente.

Em cada alvorada renasce um anseio renovado pelo belo. O orvalho aguça o desejo de alimentar a alma com os diferentes matizes da mata. Quando o dia se alonga, temos fome; uma fome pelo eterno. E a noite traz a bruma leve do Espírito que faz do descanso o tempo dos sonhos.

De repente, sempre de repente, no dia-a-dia, está um anelo pela nuança da poesia; nuança que transfigura as letras em recado divino. O corpo pede melodia para deixar o coração estranhamente sereno; e da calma, vem a excitação que converte o lamento em vontade de pular de alegria. Existe, sim, uma beleza que torna a vida irresistível.

O belo está sempre por perto e tem poder. Fascinante, inspira o poeta. Trasforma o leigo em criador fecundo, incorpora contentamento no triste, sensibiliza o bruto,muda o apático em trovador, leva o tosco a bailar em ritmos imponderáveis e sensibiliza o cético para que perceba a eternidade na realidade crua.

O belo é divino.

Ricardo Gondim